RIMAS

 RIMA XLIX

  Alguna vez la encuentro por el mundo, 

        y pasa junto a mí; 

y pasa sonriéndose, y yo digo: 

        —¿Cómo puede reír?

  Luego asoma a mi labio otra sonrisa, 

        máscara del dolor, 

y entonces pienso: —Acaso ella se ríe, 

        como me río yo.

 RIMA XXIX

  Sobre la falda tenía 

    el libro abierto; 

en mi mejilla tocaban 

    sus rizos negros; 

no veíamos letras 

    ninguno creo; 

mas guardábamos ambos 

    hondo silencio. 

¿Cuánto duró?  Ni aun entonces 

    pude saberlo. 

Sólo sé que no se oía 

    más que el aliento, 

que apresurado escapaba 

    del labio seco. 

Sólo sé que nos volvimos 

    los dos a un tiempo, 

y nuestros ojos se hallaron 

    ¡y sonó un beso!

                      *

Creación de Dante era el libro; 

    era su Infierno. 

Cuando a él bajamos los ojos, 

    yo dije trémulo: 

—¿Comprendes ya que un poema 

    cabe en un verso? 

Y ella respondió encendida: 

    —¡Ya lo comprendo!

Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla 1836 - 1870 Madrid)